Alberto Villén
La acera se viste con su piel
y, su flor marchita
los bancos con el fiel de la vida,
tu edad y la mía,
la suya muere y fluye cada primavera
mientras el mundo rueda
por aproximación,
como en una cadena de bolas de petanca
en su universo terreno;
la nuestra queda a su suerte
en un frasco sin tapadera,
sudando la sangre
que no tiene espera.
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